Vem ser nua

Repousa em tua nudez, minha querida.

Pois os que, em ti, reparam

Não trazem consigo os olhos necessários

para se apaixonar.

Vem ser nua.

Andar pela rua.

Vizinho ao jardim

Do meu coração.

Termina o teu repouso ao meu lado,

Para que eu deite em teu corpo.

Para que eu consiga provar que meus olhos

São demasiado necessitados

de se apaixonar

O vazio desse mal-amado.

Se não  por entre os dedos,

É por entre os lábios que escapam

nossos amados.

Um cigarro, por favor.

Para prenncher o vazio

desse mal-amado.

Beija-flor

Beija Beija-flor.

Aproveita teu dom

e vem nos presentar com o teu beijo

a florear.

Vem, em tua visita,

Mostrar que as flores são mais reciprocas

Que o nosso tão aguardado par.

Beija-flor,

Ensina-me a beijar,

com amor,

por favor.

Entre noitadas e círculos viciosos.

Enquanto teus dias

E tuas noitadas

 transbordam  incontáveis e curiosas alegrias,

Caminho eu

Sempre  me culpando,

Ou simplesmente duvidando

Se minha poesia, plena, adiante, caminha

Ou se apenas alimento mais e mais

Esse circulo vicioso

Que é a falta de amor.

Triste em demasia.

Triste em demasia

É saber que,

na hora de colocar as cartas à mesa,

Elas aprenderam a voar

Sem a sua companhia.

As ruínas de outrora

As ruínas de outrora

retornaram

fora de hora.

Viver entre retalhos

é realidade,

é fossa.

O dia terminou.

Ao crescer em solo infértil,

tardio é produto

vindouro

Desse céu,

Desse mar

Desce terra

Desce lar.

Sentiu?

É o ar dos solitários

Refrescando essa dor

Que  te traz em agonia.

É ar que toca e não fica.

Pois se ar não fosse

Mas terra .ou  mar, ou céu, que,poesia, composse 

Estes seriam tua companhia.

A solidão corrobora

O fim do dia.

 

 

Sobre o universo e a auto-ajuda.

A felicidade se despediu.

Saiu para se distrair desse  mundo

Alegre demais.

A esperança  se refugiou

Entres as páginas dos seus livros libertadores

De compreensão tardia.

E a verdade tanto semeada

,Pelos inconscientes fracassados,

Perpetuam entre nós.

São suas queridas frases de auto-ajuda,

Que realmente  ajudam

A fingir, por míseros momentos,

Que alguém te ama

Quando não há amor.

Caro leitor,

Sinto dizer,mas

O universo nunca conspirou

a seu favor.

Os pés pelas mãos.

Trocar os pés pelas mãos

Nunca foi tão fácil.

Principalmente 

Quando ambos

Calejados.

E nas fissuras expostas

Encontram-se as marcas

Levemente escondidas

Do que restou

Do meu amor.

Ou liberdade ou cordas vocais

Ao enfornar  a desejada liberdade,

a culpa entorna.

Torturam-se os prantos

aos quatros cantos.

Libertina, a mensagem não chega.

Nunca chegará.

A liberdade traz barreiras tão

Cegas,

Surdas,

Mudas,

Num bater de asas

Em voo raso.

E, novamente nos quatro cantos

Ouve-se  o canto choroso

Dos sufocados..

Enforcados em suas próprias cordas vocais.

Entre cigarros, volúpia e gritos.

Entre um cigarro e outro,

Vem a volúpia.

E por entre meus dedos

e meus lábios secos

Escapam gritos silenciosos

Disfarçados de ar.

Entre o cigarro, a volúpia  o grito

Sou a solidão

Do poeta

A imaginar.

Lágrimas de Agosto

O calor não foi capaz

de amornar as lágrima de agosto.

Enquanto corriam,

Traziam arrepios leves,

Entorpecendo cada  pelo da pele,

e se perdendo em sua longa jornada ao chão.

Quem diria

Que  as lágrimas de agosto

Viriam a gosto.

A Feiura dos Tempos de Beleza

No tempo das belezas

Prezam-se os corpos,

Idolatra-se o material

Que enche os olhos.

No tempo de beleza,

A beleza do tempo se perde

Em cada  volta  do ponteiro

Desse seu relógio.

Nos tempos da beleza,

Há carne, há desejo

Há amor

Só em janeiros.

Tudo porque o amor é brega,

é piegas,

é sorrateiro.

Nos tempos das belezas,

Amar

É feio.

Inocência, onde você se escondeu dessa vez?

A inocência se perdeu no caminho.

Deve ter tombado em algum canto escuro

Ou se escondeu  num lugar mais seguro

Do que esse  nosso mundo.

E ,nesse caminho, deixou rastros

Tão singelos, tão ideológicos

Que a marca perdura.

Desalma a alma

Sem precisar dessa oferecida cura

Que, entre eu e você,

É a mais impura.

Hoje eu senti a droga do teu perfume

Há quem se engane

Com  o amor que os nossos aromas trazem.

O cheiro que impregna o ar

Veio de um longe

Não tão distante.

Veio do clichê

Da distância.

Da separação.

Daquele amor enlatado.

Caminhou por entre minhas narinas.

Dançou na ponta de meu nariz.

Brincou com meus sentimentos

E se foi.

Como se pudesse voltar de onde veio.

Hoje, eu senti a droga do teu perfume.

E senti que ,amor, não mais há.

Só saúde

Saudando

A saudade

de amar.

Excitar-mos-nos.

Em  teu auge sedutivo,

Sedativo,

Ainda veem perguntam

Como posso me excitar

Gozar,

Com esse tipo de material.

Logo,

Também pergunto eu,

em tom de resposta:

Como posso me excitar

Diante de dessa vilania

Disfarçada de Hipocrisia?

Desse puritanismo barato

Apresentado nos comerciais.

Ao som do toque.

Há uma liga

Entre eu e você.

E  nos nossos "não me toque"

Vence aquele que esquece

Que o coração tem sensibilidade

ao som

do toque.

Liberdade

Na liberdade,

A tonalidade aumenta.

As rosas, mais sangrentas.

Libertos estamos.

Somos.

 Sumo.

Questão de gênero

Quando o gênero se sobressai,

O verbo não cala,

Mas se esbalda.

As opiniões judiam os lábios

De onde surgiram.

É gênero

Que gera

E não regenera.

Tantas palavras.

Tanto verbo.

Tantas bocas

Não valem apena.

Só

"Enfim sós."

Foi mais um sussurro do espelho

Ao me ver declamar

O que ninguém quis ouvir.

Predador.

A carne que nos une

Nos torna iguais.

Então o predador nasce,

Por ter ossos em ócio

E o ofício a declarar.

Então os papéis se divergem.

E ao morder o seu próprio rabo,

O predador foge de si 

Usando suas quatro patas.

Te Observam

Te observam.

E te condenam por julgar

O que todos julgam.

 E esquecem

 que é de opiniões

Que eles se alimentam.

O julgo nos pertence

Como um alimento

Inerente.

Hoje, meu bem

No repouso dos amantes,

Os olhares perpassam

Por dentre as mãos

Intocadas.

Teus olhos,

Hoje, meu bem,

Correm pela estrada.

O amor,

Amor, amor, amar

Não vale nada.

Voou.

Voou.

Amor e liberdade.

Não mais

Dor.

Num bater de asas,

O liberto.

Libertino.

Estou.

Sente.

Aprecia.

O ser

Que  é.

Que sou.

Musicar

Poesia

É ouvir o toque

Do intocável.

É  saltitar.

É paladar.

É musicar.

Pisando em ovos.

.

Celebrem

Ergam as taças

E  cumprimentem os que estão à mesa.

Preencha-as de esperança,

E se embriaguem

Achando que é de amor

 Que é feito esse porre dos infernos.

Como diz aquele velho ditado:

Em lábios fechados
Não entra amor.

Esqueci-me, de fato.

Esqueci-me, de fato,

De que,

ou escondemos a face,

Ou a feminilidade.

Entre tuas notas.

Deslizar entre tuas notas

 É o maior desejo

Que minhas mãos

Escondem

Dos meus ouvidos.

Deslocado

Deslocado,

É ser visto

Onde não deveria estar

E esquecer

De seu próprio estado.

Transparência

Os que se enxergam ,pelos através,

Formam sombras

Que eles não podem ver.

Mas afinal de contas,

Quem vê quem

nessa transparência 

Que o mundo se tornou?

Lágrimas & Areia

Ele próprio

 se destruiu.

Tudo porque  descobriu

Que  precisava de amor 

Para ser invencível.

E a areia se desfez

Ao tentar consolar

Suas próprias lágrimas.

Cair em sí

Quando percebi que,

Nas sombras,

Jamais caminhei.

Foi que caí  em si

E percebi o engano

De  ser vivo na escuridão

E caminhar em falsas luzes.

Caminhar, caminhar, caminhar.

Luzia.

Sombreia.

O ciclo do pesar.

Sem Nexo

O reflexo presente

Reflete o passado,

Almejando o futuro

Do subjuntivo

Mais que imperfeito

Meus Pedidos

Perdidos,

De amor,
à insanidade
Se dispuseram.

O amor
Perdeu
Seu

Nexo.

Chuviscam mágoas

Quem sai  de alma lavada,

 Acaba esquecendo

 de enxaguar

Os sentimentos dos outros.

E ,entre respingos,

chuviscam mágoas.

Fazendo escorrer a culpa

De apenas um dos corações.

Conjugando o Ser ou não Ser

Benditos são aqueles

Que conjugaram o

 Ser ou não ser.

Uns dizem que é passado.

Que é o futuro de pretérito,

Ou só águas de março.

Coitado desse povo

Que se perde em pensamentos do sido

Ao mascarar o Sado.

Enterrados

Eu não contei à ninguém.

Mas transcendeu  meus olhos.

E eu não consegui esconder.

Calei-me.

Calei-te.

Enterrados encontramos-nus

No amor, no sangue, na terra.

Livres, enfim,

De uma vida infeliz.

Desanda

É como andar de bicicleta.

A gente nunca esquece.

Os outros é que esquecem

De quem anda.

Do que desanda.

Ócio das águas claras.

Quem, de longe, vê,

Nem percebe o ócio

Das águas claras.

Apenas se embebeda

E julga

Que o vazio

Só gera carência e amor iludido.

Água e vinho

Unidos

Clamam por carinho.

Sombras

E  quais palavras de conforto devemos seguir

Quando até as sombras são iguais

Aos nossos medos?

Quando as sombras,

Na verdade, somos nós.

Refletidos no espelho.

Pecaminar.

Curvo-me diante da arte do sexo.

E meus devaneios se tornam fantasia

Ao desejar consumar atos eróticos

Só para satisfazer a sede humana

De pecar

E ser pecado.

Falta

Já nem lembro em quantas bocas

Fui procurar amor

E  não encontrei nexo.

Apenas uma falta de sexo

misturado nos aromas da dor

E na ausência do seu sabor.

Entre o grito e o Espirito.

Por cima

Ainda se vê

Que a altura não comprova a queda,

Mas sim discorda

Da distância entre o grito

O espirito

E o chão.

Falho.

Olha-me de perto.

E verás que sou o trivial,

Disfarçado de estranho,

Com pitadas de inusitado

E sabor de um ato

Falho.

Transparência

Anseio por dias que me alimentem.

E que as redomas de vidro,

Que me cercam,

Me sirvam para satisfazer

Esse mau-gosto 

Pela transparência alheia.

Coitado do poeta

Coitado do poeta,

 Que ,ao  querer mostrar seu melhor,

Se perde em palavras

Num mundo em que se exigem ações.

Coitado do poeta

Que precisa aturar essa corja

Em mediocridades sobre-postas

Tudo por que um bando de acéfalos esquece

Que as palavras  vêm da fala e da escrita.

Nossas melhores ações. 

Nossa melhor forma de expressão.

Arte de Marte.

A arte

de marte.

Viver no não pertencido

E persistir que aqui é meu lugar.

Pertenço,

Permaneço

Hipertenso.

Horas e oras

Ao me deparar com o tempo

Fiz promessas por horas.

E ,oras,

Os poucos minutos que ganhei

Foram suficientes para descobrir

Que os segundos são eternos

diante do sofrimento humano.

Puta.

Puta.

É a palavra  que enche a boca.

Intensifica, vez e outra,

Caracteriza mulheres ditas ocas

E tem gente que ainda acredita que elas não têm valor.

Natureza morta.

Morta,

É a natureza  que nos cerca.

E que vive

Para nos  mostrar o quão moribundos

nós somos

sem querer.