Ao som do toque.

Há uma liga

Entre eu e você.

E  nos nossos "não me toque"

Vence aquele que esquece

Que o coração tem sensibilidade

ao som

do toque.

Liberdade

Na liberdade,

A tonalidade aumenta.

As rosas, mais sangrentas.

Libertos estamos.

Somos.

 Sumo.

Questão de gênero

Quando o gênero se sobressai,

O verbo não cala,

Mas se esbalda.

As opiniões judiam os lábios

De onde surgiram.

É gênero

Que gera

E não regenera.

Tantas palavras.

Tanto verbo.

Tantas bocas

Não valem apena.

Só

"Enfim sós."

Foi mais um sussurro do espelho

Ao me ver declamar

O que ninguém quis ouvir.

Predador.

A carne que nos une

Nos torna iguais.

Então o predador nasce,

Por ter ossos em ócio

E o ofício a declarar.

Então os papéis se divergem.

E ao morder o seu próprio rabo,

O predador foge de si 

Usando suas quatro patas.